Milagres públicos

Eis o milagre imperdoável dos nossos dias: darmos aos políticos um palanque de esperança e vermos, depois, o céu que nos prometem afundado na perfídia movediça e desmesurada dos próprios egos. Confundem serviço com servir-se. Baralham de tal forma a realidade, trocam-nos de tal modo as voltas às convicções, que até o nosso desespero lhes serve de pretexto para se legitimarem na presunção ambiciosa da eternidade.

Patriotismo de lapela

Fixada na lapela dos paletós dos homens de Estado, num brilho baço, a bandeira nacional já nem portuguesa é. É impossível olhá-la sem levantar muros à volta da esperança. A mim, que sempre a concebi desfraldada nos mais altos mastros de uma identidade com oitocentos anos de história, cada alfinete ardilosamente cravado nos casacos destes fingidos patriotas, dói-me como um espinho espetado no coração de um boneco de vodu com os recortes do mapa de Portugal no perfil.

Continuação

Continua o entremez político nas salas públicas locais. Infelizmente, é ao nível das soleiras dos currais que a grande farsa se desenrola. Atentam contra a dignidade da inteligência, professam o nome sagrado do povo em vão, entregam, à noite, com um beijo traiçoeiro, aqueles a quem juraram servir de manhã, mentem, airosa e desassombradamente, pulando todos os muros à volta da decência. Um sal insípido de convicções arbitrárias que perverte a terra mais salobra traficado a qualquer preço, comprado sem regateio pelos venais fregueses das redes sociais.

As escalas da política

A política argamassada nas ruínas coletivas locais. Os mesmos truques da escola nacional de ilusionismo narcísico, os mesmos números acrobáticos decalcados aos de São Bento, reproduzidos nas lonas e nos trapézios domésticos. Aqui, como lá, a confraria pública parece uma pirotecnia lúdica prontinha a mandar tudo pelos ares. Salvo digníssimas excepções – e honra lhes seja – cada fogueteiro manuseia a palavra como se fosse pólvora. Escolhem as canas da tartufice a preceito, metem rastilho encerado em ironias fátuas, escorvam delicadamente a pólvora nos invólucros do cinismo, empapuçam as cabeças do foguete com as mais variadas cores retóricas, e, depois, quando a girândola das demagogias larga os foguetes de lágrimas, ficam deslumbrados, de olhos fixos na explosão a incendiar os céus mediáticos, esquecidos de que o arco-íris da incandescência se mantém no ar apenas durante o tempo que eles se demoram na solene investidura de mordomos da festa.

O préstimo cívico da poesia

Nunca ouviu falar de Gide, de Rilke, de Goethe, de Eliot, de Poe, de Whitman, de Pound ou de Szymborska. Conhece apenas excertos dos sonetos de Camões citados a martelo e umas estrofes obscenas de Bocage que apanhou de ouvido. Em Pessoa, fica-se por aqueles dois versos do Mar Português que, paradoxalmente, lhe apoucam as veras da alma. É político. Não gosta de poesia. Se gostasse, não tinha tão maus fígados, tão má ortografia e tão maus sofismas na retórica.