Fotografia: Portimão. Enviada por Carlos Emanuel Martins.
Vista com a lupa freudiana desta desgarrada música, a pérola despe-se da sua condição «sexionada» e amplia-se a um estatuto holístico, que atiça a quimérica criação. Freud, sabia-a toda…
Imagem enviada por Rui do Parral
Foram tantos os anos de aprendizagem nos Escuteiros que, no adeus àquele Movimento, espraiou a sensação de ter ficado qualquer coisa, que podia ser um nó, uma amarração ou uma técnica de orientação, por aprender ou desbravar. Hoje descobri, no conjunto de nós e amarrações para os quais, confesso, nunca ter revelado habilidosa querência, aquele que imprudentemente me escapou: o «nó próprio».
Imagem: TVNET
Que uma matula de símios me afinfe umas dentadas se a notícia acima não é a melhor forma de corroborar a ideia desatinada de que vivemos num país virado para doutores e engenheiros. No local da ocorrência estavam dois carros de bombeiros, um jipe e um engenheiro. Como se a presença charlatanesca do diplomado determinasse a gravidade do evento danoso noticiado.
Isto para não falar no modo completamente enviesado como é tratado o conceito de risco.
Com as ventas enjeitadas pelo pólen apimentado das mostardeiras, o padre de uma paróquia que só não é a minha, ou a do leitor, se nenhum de nós os dois e mais o dito pastor assim o entender, amadureceu o dom de apontar, excomungar e chamuscar em olhares afogueados de um Gregório IX, a cambada penumbrosa de ovelhas facínoras marcadas com o ferrete esconjurado de não servir de sabujo aos irresolutos temperamentos do prior.
– Ele conhece-nos a todos pelo cheiro. Fareja-nos a aura e nunca mais se esquece da rês da gente. – diz aos convivas o Manel Salu, uma alminha telenovelesca, santarrão dos pés à cabeça, que tem colados no vidro de trás do papa-reformas baralhos de imagens de Santinhos, Nossas Senhoras, Anjos e Arcanjos.
E nisto, os sinos repicam, não se sabe se a missa se a finados, e passa a figura pequenina, sibilante e apressada do pároco que a todos abençoa com fugazes apertos de mão. A todos não! O João da Junça fica com a mão firme e suada suspensa no ar. As narinas de perdigueiro do padre, e as dos outros ali alinhados como pardais nos fios do telefone, snifam e reconhecem-lhe o cheiro espadaúdo e ateu, exercitado por anos laboriosos de foice e de martelo, sem tempo nem motivos para pensar em bajuladoras indulgências.
– Eh… oh “sô” prior! E eu, não sou filho de Deus? – espanta-se-lhe a voz desacreditada num bojardo, à solta no eco das paredes da rua onde a sombra do padre mirra sem se mostrar repesa, até nova bojarda lhe rebentar nas goelas de morteiro, abertas de par em par:
– Oh “sô” prior, posso até ser Comunista, mas não como criancinhas!
Imagem enviada por Ana Maria Pinto
Este lugar lusitano que habitamos, tem, entranhados nas vísceras do código genético, cada vez mais cromossomas que fazem dele um país de doutores e engenheiros. E, não sendo de todo impossível mudar de nome em Portugal, impressiona o número de pessoas que só escolhe fazê-lo depois de concluído com sucesso um percurso académico, dando-se o caso formidável de, dentro de um quase ilimitado cardápio de nomes, muitos acrescentarem “doutor” ou “engenheiro” como prefixo de outros nomes que verdadeiramente os identificam como gente.
Feita a pensativa introdução, não estranha a estratégia de marketing da imagem, apostada na sinonímica “suor” e “transpiração”. São, de facto, sinónimos. Todavia, não são sinónimos inocentes. O trolha sua as estopinhas no trabalho penoso de erguer as paredes que o impedem de chegar ao estatuto transpirado e transluzido do engenheiro. Como a profissão determina diferentes disposições fisiológicas, sempre é melhor ter dois tipos de capacete, não vá dar-se o caso de alguém ser tratado por um nome que não é o seu.
ADENDA:
Em boa hora o Pedro Aniceto, corifeu do Reflexões de um cão com pulgas, uma das estrelas polares do Terra Ruim, me espertou para a presença de uma outra pérola no reclamo. «Alcochoado», é palavra que não consta em nenhum caderno de significados da Língua Portuguesa.
Fotografia: Atrium Saldanha, Lisboa.
Haverá coisa melhor para embalar um defunto no sono profundo da eternidade, que o espírito criativo de um raminho de flores a aformosear a tumba?
