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Gripe

19/06/2012

Cheguei a casa e vim logo pôr-me de molho, a curtir uma gripe. Descoroçoado, engalinhado, a arder no fel de uma febre alanceada com olhos de carneiro mal morto, ratado por dores nas dobradiças do tronco, o nariz numa torneira pingada, fecho todas as janelas à essencialidade das coisas. E qualquer verbo me parece rachão a encher a cabeça de delírios. Os únicos horizontes que me entram pelos sentidos adentro são os estremecimentos sísmicos a latejar-me nos dentes. Agora, a única geografia e palavras possíveis são as da anormalidade patética e transitória do meu próprio corpo.

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