De mim, a lira de Orfeu nunca quis nada.
Seja qual for a melodia
Finamente dedilhada,
Serena no seu som,
Não me alivia
A desventura malograda:
Desejo a absoluta poesia
E o mais que a vida me confia
É uma solfa desafinada,
Fechada
Às virtudes mudas desse dom.
Orfeu. E novo rumor desencantado me inquieta.
Como podem chamar-me de poeta,
Se faço versos fora de tom?
Fotografia: S. Sebastião da Mimosa
Quem não tem pombos-correio nem condão para a música erudita, faz odes e cantilenas à rola da prima por pouco menos de 7 €. E isto, num sarau popular, certamente que faz muita gente soltar a rola em rodopios dançantes.
São 27. Talvez não sejam ainda em demasia. A muitos dos meus ídolos, faltou o golpe de asa, e não chegaram a transpor esta marca. A mim, ainda me sobeja tempo bastante, sobretudo para comemorar! Sem bazófias, louvaminhas ou vinganças.
E, atabafado no rondó da melodia, «gotta get my mojo runnin’, engine hummin’, don’t i?»
Terra Ruim 