Pedi à musa que viesse,
Que não me deixasse calado.
Que o poema acontecesse,
Nas prateleiras de uma quermesse
Em honra de um santo excomungado.
Pedi-lhe, numa prece, humildemente,
A voz inspirada da canção.
Uma centelha, um elixir, uma semente,
Um milagre da transformação:
Uma seara dourada e ardente
Que dos versos desse pão.
A política argamassada nas ruínas coletivas locais. Os mesmos truques da escola nacional de ilusionismo narcísico, os mesmos números acrobáticos decalcados aos de São Bento, reproduzidos nas lonas e nos trapézios domésticos. Aqui, como lá, a confraria pública parece uma pirotecnia lúdica prontinha a mandar tudo pelos ares. Salvo digníssimas excepções – e honra lhes seja – cada fogueteiro manuseia a palavra como se fosse pólvora. Escolhem as canas da tartufice a preceito, metem rastilho encerado em ironias fátuas, escorvam delicadamente a pólvora nos invólucros do cinismo, empapuçam as cabeças do foguete com as mais variadas cores retóricas, e, depois, quando a girândola das demagogias larga os foguetes de lágrimas, ficam deslumbrados, de olhos fixos na explosão a incendiar os céus mediáticos, esquecidos de que o arco-íris da incandescência se mantém no ar apenas durante o tempo que eles se demoram na solene investidura de mordomos da festa.
Primeiro contacto do sobrinho com um dos vultos consagrados da literatura pátria, através do folheio delicado da sua fotobiografia.
– Quem é este senhor?
– É o senhor Adolfo. Mas gostava que lhe chamassem Miguel.
– Eu chamo-me António, mas gostava de me chamar Francisco.
E ficou a ressoar-me na alma a firme sensação de que a infância é o mais puro, mais fértil e mais asado dos pseudónimos com que a imaginação assina o destino de cada criatura.
Queria, agora, ao abrir a porta,
Que não me entrasse em casa um inverno.
Raios de um sol escrito a letra-morta
Apagados na chuva do caderno.
Queria ver a escorrer na rua,
Lavado no barro dum ribeiro,
O sorriso atrás do nevoeiro
Que ontem vi na Lua.
Sou eu o refém dos pensamentos
Contraditórios e quezilentos
Que me pulsam nas fronteiras.
Ataco e contra-ataco nas trincheiras
De mim, d’alguém, daqui e d’além.
Sou, para o mal e para o bem,
Desertor de todas as fileiras
E o meu inimigo mais hostil.
Pelejando em terra de ninguém,
Sou uma guerra civil.
Horas custosas as vividas nos metrónomos sociais do país. A Esperança hipotecada pela traição daqueles a quem diligentemente lha outorgamos. Farto de comer e calar, o povo juntou-se e, dando voz atormentada à consciência colectiva, num caudal de indignação e de revolta, galgou as margens passivas da resignação em vários lugares da pátria. Gritou, protestou, esbracejou, imprecou e respondeu com valores de democracia à perversão das equações econométricas vendidas pela ortodoxia neoliberal como hóstias de salvação. O seno e o cosseno das vontades individuais somadas a medir os mais de oitocentos anos de preservação da nossa identidade soberana. Sobre os cortejos de ontem, que as actas e gráficos existenciais futuros não digam apenas isto: “o povo varreu a sua testada, arruou a indignação, recolheu à serenidade do lar e, na segunda-feira, foi tratar da vida.”
Quem sabe o que há dentro das ondas?
Se no eco salgado dessas vagas
Há gritos de homens e o silêncio de fragas
Paradas em danças redondas?
Quem diz que os rios não escrevem nos pauis?
Que o mar visto assim ao natural,
Não é uma peça de enxoval
Feita de retalhos verdes e azuis?
Quem conhece os versos em profundidade?
Quem neles mergulha e perde o pé
Fazendo fé que a poesia é
Navegar sem sair do lugar no lago da eternidade?
Não tenho descanso. Esgoto-me nas sucessivas diatribes a que me submeto. A mim, e, pior ainda, também aos outros. Hoje, a sorte foi encarar de frente um mar em repouso, um prado azul serenado numa neutralidade sedativa onde deixei a boiar meio quartilho de pensamentos mortos e que agora são só espuma rasteira lambendo o areal da razão.
Às vezes, ponho-me a malucar sobre que profunda motivação me leva a escrever e publicar estes apontamentos diários. Se neste estendal íntimo de lamúrias e misérias expostas à saciedade que, quase sempre, me apresentam à bisbilhotice adventícia com as tripas nas mãos, existe algum resquício de literatura ou alguma delação ridícula sintonizada na curiosidade de um confessor. Se eu fosse outro, o que estaria agora a pensar sobre mim mesmo?
Calor, céu limpo e Sol no boletim
E neste lugar o frenesim
Depois do ócio.
Há palavras de equinócio
Vestindo cores nos arvoredos.
Versos batidos a chuva, frio e vento,
Assobiando nos penedos
As dores do fingimento.
Terra Ruim 