Primavera – toda a Natureza
Semeada numa paisagem
De sonho e aguarela.
E eu tragédia em pousio
Sem amadurecer no estio
Da imagem
Sonhada nessa tela.
É contudo esta a paz que me apetece:
Germinar nas cores da sementeira;
Um só tom de verde que me desse
O húmus da alegria verdadeira.
Ler, ler, ler. Ler sem pensar em nada. Sair instantaneamente deste estado sinóptico de entorpecimento e lassidão. Devorar com uma avidez de urso quanta prosa, quantos versos e quantas solfas me vêm ter às mãos. Meter o bedelho na intimidade das personagens; viver, aparentemente, dentro das suas inquietações; apropriar-me dos adjectivos irredutíveis do enredo até que, numa espécie de jogo viciado da vida real, em qualquer homem velho, de violino nas mãos e a gastar-se no tempo de ser, viva a probidade emblemática de um Mestre Finezas.
Levo as mãos ao peito
A pedir perdão
Por este engano,
Esta falta de jeito
Humano
Para viver a condição
Que me foi dada.
E grito novamente
Ao eco penitente
Da minha solidão
Desesperada,
Sabendo de antemão
Que o que é dito
Nesse grito
É a minha amargura sussurrada.
É aqui, a contemplar abismos no cimo destes fragões ciclópicos, que vou enganando a fatalidade inevitável dos sete palmos de paz que me esperam. Subo a uma inquietação suspensa, erguida a palmo, pacificada na certeza inerte de que, depois de nós, a eternidade das coisas belas continuará a existir. Quem vem encher os olhos deste panorama sereno e transparente só pode ser movido por um de dois instintos: ou um delírio de atração, ou um martírio de consolação.
Deitei fora todas as palavras.
Fugiram-me das mãos
Em gestos leves
Breves,
Vãos
Como ondas agressivas
De silêncio paciente.
Furtivas
À agressão
Vivem sós, na condenação
De morrer em câmara ardente.
Sem elas, virá a fome.
Da vida descarnada,
Sobrará apenas o caroço.
Agora, as palavras são terra que come
Na ânsia torturada
De chegar até ao osso.
Fotografia: Gilda Marteniano
Não sei como consegue. Cumpliciando-me na catarse, vai cavando, removendo laboriosamente o saibro inútil do fundo da galeria, e quando vou a dar conta, estou a deitar cá para fora as gangas todas.
– As minhas vidas… Uma que parece, outra que se exibe. Uma é só cascalho e a outra, íntima, funda, afectiva, é só rocha-mãe.
– Olha que entre a rocha-mãe, às vezes, encontram-se filões raros de pedras preciosas…
– É um facto. Mas olhe que de pedras percebo eu.
Não sei se a convenci. Acontece, realmente, que tardo em apanhar o veio a pulsar na nascente dos dias. É sempre em esforço que me afeiçoo ao dom de viver. Nunca consegui ser mais que um pobre e absurdo trovador de naturezas mortas.
Um cangalho, não há que ver. Só eu é que sei o que me pesam no chinguiço as acrobacias desesperadas da carga a cair aos bocados alombada pela parelha de vidas em que me intuí: uma crispada por convicções e outra recatada por convenções.
Um dia mais de inverno adiado. O sol destes dias, rasteiro e frio, volatilizado no índigo desgarrado na largura desmedida do céu, lembra-me os três primeiros versos do poema Quase, de Mário de Sá Carneiro. É como se eu próprio estivesse no centro deles, estendido em verso livre, sem nada mais me falar:
«Um pouco mais de sol – eu era brasa,
Um pouco mais de azul – eu era além.
Para atingir, faltou-me um golpe de asa…»
Nada. E já a palavra em si mesmo nímia, solitária, excedida nas fronteiras inexpressivas do vazio e insensível a todo o verbo de encher, diz muito mais do que aquilo que deveras é.
Há um muro
Em que procuro
O autêntico total
Sem o achar.
Um local
Onde pinto o mundo tal e qual,
Fiel à realidade que me é dada a revelar.
E que mais posso pedir
Senão tingir
A amplitude
Das coisas que conheço?
Se teimo na cor preta
E me esqueço
Do arco-íris na paleta,
Ou é porque me falta a virtude,
Ou é porque não mereço
A plenitude
Na ponta da caneta.
Terra Ruim 